Ilusión nocturna

Era una noche de luna,
aullabas sola en el monte
mezcla de lobo y bisonte.
Sentí llegar la fortuna
mientras soñaba en mi cuna.
Pero todo era ficticio,
ilusión de horror y vicio
que perturbando mi mente
transformó de carne al ente,
tornando absurdo mi juicio.

Sed nociva

Notar la brisa helada en el cogote
y despertar en mí la paz dormida
al descubrirte en mi cama, sin vida.
El cuerpo aún tibio; marchito, tu escote.

Correr y hallar tapiada la salida.
Llorar sin que la gente me lo note.
Pasar de ser persona a monigote.
Rociarme con sal gorda cada herida.

Y al ver que tus facciones se escamaban
embalsamé tus restos con saliva,
amainando las nubes que acechaban.

De nuevo, soledad y sed nociva.
Nostalgia de unos besos que anunciaban
martirio eterno y libertad cautiva.

Las torres

Un soneto a las torres que presiden Madrid:

Son cuatro los titanes que destacan
sobre pasiones y odios de la gente,
mirando hacia el mañana en el presente,
guardando la ciudad de los que atacan.

Pilares de una tierra agonizante,
iconos del voraz capitalismo,
repletas de frialdad y de cinismo
y de entereza firme de elefante.

Las torres de Castilla acomplejadas
descansan en perpetua reverencia
hacia aquestas "Petronas duplicadas".

Parecen erigidas con demencia
por garras de personas desalmadas
que retaron al cielo y a la ciencia.

Niña-gata

El poemilla que va a continuación está dedicado a mi amiga María, gran amante de los gatos:


¿Por qué escapas de la noche?

Dime niña, ¿por qué escapas?

Será porque tienes miedo

de volverte niña-gata.

La niebla

La niebla recorre el valle

pudriendo las amapolas.

Tu pelo imita las olas

en cada gesto y detalle.

Y llega el frío a la calle.

Me escondo por los rincones

de tus senos bonachones

y por maldecir, maldigo,

que quieras dormir conmigo

abriendo puerta y balcones.

Sueños rotos

De pie el labrador se hallaba
contemplando el horizonte.
El verde intenso del monte
su infancia le recordaba...
y una lágrima brotaba.
¡Cuánto tiempo hemos perdido!
¡Qué poco tarda el olvido
en llegar a nuestras almas!
No aguanta nada la calma
nuestro corazón dolido.

¿Buen cine?

Mi gran amigo Critter Venudo hoy ha escrito en su blog un pequeño análisis del cine contemporáneo. Yo no he querido ser menos y aquí os dejo un soneto dedicado al supuesto buen cine. La foto es del monumento dedicado al cine de la ciudad de Ponferrada, donde Critter y yo estudiamos el arte fílmico.
El soneto:

El cine puede ser amigo grato,
cuidarte en los momentos de agonía,
brindarte pan, amor y fantasía,
haciéndote feliz a cada rato.

Pero hay amigos malos, sin valía.
"Autores", cineastas sin contrato,
que usando trucos viles y baratos
nos toman por ingenuos cada día.

Guiones reciclados de basura,
actores despojados de talento
y críticos que ensalzan tal locura.

Lo bueno no es sinónimo de lento.
Si se hace eterno todo lo que dura,
eso no es cine, amigo, ¡eso es tormento!

El asesino poeta

El asesino poeta
escribe su poesía
con buena letra y sangría,
plasmando en cada cuarteta
lo que su mente receta.
Y a veces duerme vestido
si la inspiración se ha ido;
sale furioso a la calle,
cuidando cada detalle
y mata como es debido.

Borrasca

Nuboso clima ambulante
que desafías montañas,
por más que creas, no engañas
ni a ministros ni a tunantes,
tan solo a algún caminante.
Borrasca de piel oscura
rebosante de locura,
vuelve por donde viniste
que solo ansiedad trajiste
a estas tierras de cordura.