Las vacaciones de los Wilkinson

Tras casi dos meses de silencio vengo para dejaros el spot que he hecho para el certamen "Región de Murcia: No-Typical". A ver qué os parece:




Saludos

El reo

Un hombre fue encarcelado
en un sucio calabozo
con aspiración a pozo.
Su pene le fue amputado
y su corazón quemado.
Herido, roto, inservible,
cuando antaño fue invencible,
reflexionó en soledad
y optó evadir la verdad
sabiendo que era imposible.

Otto el basurero

Esta vez no voy a dejar ninguna poesía ni voy a hablar de cortos. Es momento de autopublicitarme, porque seguro que muchos de vosotros no sabéis que, aparte de este blog, tengo otro hogar, como una casa de fin de semana en la sierra. Mi otro blog llamado "ottoelbasurero" es un lugar muy agradable y está repleto de información útil o inútil, según se mire, acerca del séptimo arte.

El mentado blog se halla en esta dirección:

Ottoelbasurero

En él nos encontramos multitud de fichas, reseñas, pequeñas biografías,... de cine; pero lo que predomina es la ponzoña y el bizarrismo extremo que tan ricamente habita en las películas de series b y siguientes series.

Vuestro humilde servidor firma los artículos como "El detective mutilador", personaje protagonista de mi "aclamado" e inacabado relato.
Pero no soy el único que escribe en tan peculiar lugar, pues también está el gran Dak y Freddy el mutante. Este último es más conocido como Critter venudo.

Os animo a que os paséis por allí y decidáis si merece o no la pena. A mí, por lo menos, me agrada bastante.

Saludos

El viajero del tiempo

Mi primera poesía de ciencia ficción:


Restalló la rodilla del viajero
al volver en él la "fisicidad".
Su cara estaba exenta de humildad
al tratarse del éxito primero.

Desintegrar la duda y la unidad
y tornarse del tiempo pasajero,
burlador del destino, misionero,
audaz y esquivo de eras de maldad.

Y arrojar el reloj a la basura,
objeto sinsentido y pegajoso,
pues todo se hace eterno y nada dura.

"Expulso los minutos cuando toso"
me dice, empantanado de amargura.
"El no tener horario es horroroso".

Dormir

Hoy me acostaré temprano.
Sumergiré mi conciencia,
libre de toda creencia,
en el sueño más lejano:
dejaré de ser humano.
Puede ser que no despierte,
que me acostumbre al silencio
de las frases que sentencio
y así olvidar el quererte
con mi cuerpo entero inerte.

Tu pelo

Tu pelo se mecía silencioso
con un ritmo lento, aterciopelado,
como bailando con el viento helado
un vals de Viena de compás celoso.

Sentir lo que es la paz cuando, a tu lado,
dejo pasar las horas y reposo
mi hastiado cuerpo, que antaño fue hermoso,
sobre las madreselvas del pecado.

Purgar el sentimiento de vencido
si tu mano acaricia mi cogote
cargado de tensiones, dolorido.

Y liberar mi ser de todo mote
en el último paso hacia el olvido;
el primer movimiento hacia tu escote.

Clase nocturna

Hoy voy a abrir una nueva sección de este blog que va a tratar la crítica de libros.

Voy a empezar con una novela de terror llamada "Clase nocturna" escrita por Tom Piccirilli y ganadora del premio Stocker 2003 a la mejor novela de terror del año.

El argumento es simple: una serie de crímenes se suceden en una universidad y un chico extraño se adentra en un ambiente de pesadilla al intentar descubrir el misterio.

La novela no me ha agradado demasiado. Resulta demasiado confusa y cargada de metáforas. Muchas veces el escritor se centra en describir imágenes oníricas, dejando a un lado las descripciones narrativas. La trama aunque parece interesante no acaba de atrapar ni de conseguir la fuerza necesaria.

Es incomprensible que esta novela sea considerada la mejor del año, pues resulta meramente entretenida y nada terrorífica. Lo más destacable son algunos pasajes un tanto inquietantes debido a su carácter bizarro.

Desde este blog únicamente la recomiendo a los lectores completistas del género de terror.

Saludos

Observarte

Desde aquí, en este momento,

he decidido sentarme

en este banco y fijarme

en el dulce movimiento

de tus caderas al viento.

Tan solo en el caminar

y en los gestos que, al azar,

van dejando tus virtudes

he hallado similitudes

con las olas de la mar.

Vomitar

Había decidido no volver a escribir poesía en este blog pero, pensando en mis amigos Don Melón y Declamador, voy a publicar otra décima que he creado hoy:

Me arrodillé a vomitar
en el sucio y duro suelo,

víctima del desconsuelo.

Me apetece dormitar

sobre tu vientre y matar

el gusanillo del tiempo.

Cuando todo va a destiempo

y solo queda el espacio

no importa ir lento o despacio
ni enfrentarse a un contratiempo.

Un abrazo, amigos.

Saludos

Ilusión nocturna

Era una noche de luna,
aullabas sola en el monte
mezcla de lobo y bisonte.
Sentí llegar la fortuna
mientras soñaba en mi cuna.
Pero todo era ficticio,
ilusión de horror y vicio
que perturbando mi mente
transformó de carne al ente,
tornando absurdo mi juicio.

Sed nociva

Notar la brisa helada en el cogote
y despertar en mí la paz dormida
al descubrirte en mi cama, sin vida.
El cuerpo aún tibio; marchito, tu escote.

Correr y hallar tapiada la salida.
Llorar sin que la gente me lo note.
Pasar de ser persona a monigote.
Rociarme con sal gorda cada herida.

Y al ver que tus facciones se escamaban
embalsamé tus restos con saliva,
amainando las nubes que acechaban.

De nuevo, soledad y sed nociva.
Nostalgia de unos besos que anunciaban
martirio eterno y libertad cautiva.

Las torres

Un soneto a las torres que presiden Madrid:

Son cuatro los titanes que destacan
sobre pasiones y odios de la gente,
mirando hacia el mañana en el presente,
guardando la ciudad de los que atacan.

Pilares de una tierra agonizante,
iconos del voraz capitalismo,
repletas de frialdad y de cinismo
y de entereza firme de elefante.

Las torres de Castilla acomplejadas
descansan en perpetua reverencia
hacia aquestas "Petronas duplicadas".

Parecen erigidas con demencia
por garras de personas desalmadas
que retaron al cielo y a la ciencia.

Niña-gata

El poemilla que va a continuación está dedicado a mi amiga María, gran amante de los gatos:


¿Por qué escapas de la noche?

Dime niña, ¿por qué escapas?

Será porque tienes miedo

de volverte niña-gata.

La niebla

La niebla recorre el valle

pudriendo las amapolas.

Tu pelo imita las olas

en cada gesto y detalle.

Y llega el frío a la calle.

Me escondo por los rincones

de tus senos bonachones

y por maldecir, maldigo,

que quieras dormir conmigo

abriendo puerta y balcones.

Sueños rotos

De pie el labrador se hallaba
contemplando el horizonte.
El verde intenso del monte
su infancia le recordaba...
y una lágrima brotaba.
¡Cuánto tiempo hemos perdido!
¡Qué poco tarda el olvido
en llegar a nuestras almas!
No aguanta nada la calma
nuestro corazón dolido.

¿Buen cine?

Mi gran amigo Critter Venudo hoy ha escrito en su blog un pequeño análisis del cine contemporáneo. Yo no he querido ser menos y aquí os dejo un soneto dedicado al supuesto buen cine. La foto es del monumento dedicado al cine de la ciudad de Ponferrada, donde Critter y yo estudiamos el arte fílmico.
El soneto:

El cine puede ser amigo grato,
cuidarte en los momentos de agonía,
brindarte pan, amor y fantasía,
haciéndote feliz a cada rato.

Pero hay amigos malos, sin valía.
"Autores", cineastas sin contrato,
que usando trucos viles y baratos
nos toman por ingenuos cada día.

Guiones reciclados de basura,
actores despojados de talento
y críticos que ensalzan tal locura.

Lo bueno no es sinónimo de lento.
Si se hace eterno todo lo que dura,
eso no es cine, amigo, ¡eso es tormento!

El asesino poeta

El asesino poeta
escribe su poesía
con buena letra y sangría,
plasmando en cada cuarteta
lo que su mente receta.
Y a veces duerme vestido
si la inspiración se ha ido;
sale furioso a la calle,
cuidando cada detalle
y mata como es debido.

Borrasca

Nuboso clima ambulante
que desafías montañas,
por más que creas, no engañas
ni a ministros ni a tunantes,
tan solo a algún caminante.
Borrasca de piel oscura
rebosante de locura,
vuelve por donde viniste
que solo ansiedad trajiste
a estas tierras de cordura.